Corro de forma estranha em cima dos parágrafos da vida, em cima de cada estrofe já escrita, fingindo que nada do que ficou lá trás me atinge, me molda e desenha sombras estranhas na alma. Sobrevoo as palavras com medo de lhes tocar, parar nas virgulas e respirar mais do que devo, antes que a mesma respiração faça uma travagem de ponto final. Aproximo-me devagar, lentamente como quem deseja apenas admirar sem acordar, sinto o odor, o aroma, as sensações de nudez de uma essência pura, e fujo, sem lhes tocar com medo de elas se abrirem e me fascinarem de tal modo que seria impossível resistir. Calço as exclamações num pé, as interrogações cheias de dúvidas no outro, e corro por entre o emaranhado de textos sem nexo aparelhados com as ideias fora do lugar. Ao longe, corre o rio sereno de figuras de estilo, prontas a serem pescadas pelo isco preso no anzol de uma cana que se mantém firme e estática, sem ser lançada. E eu corro, pulando de canal em canal, de sensação em sensação, olhando as palavras de longe, mirando-as, seduzindo-as talvez, numa lânguida tentativa de lhes pertencer, de as tomar como minhas, de as abraçar infinitamente e sem pressa de largar. Corro, sofregamente por entre os espaços soltos no meio das palavras, tentando que elas não notem a minha passagem, quiça se esqueçam da minha presença, inerte entre os profundos suspiros dos pontos e virgula. Quero respirar mais um pouco, e páro, estática na beira do rio, debaixo da sombra de uma árvore, já gasta pelo tempo que os milénios que se fizeram sentir, e de uma só golfada de ar, inspiro o oxigénio necessário para correr de novo, até às próximas reticências...
